Vivre c’est mourir lentement, comme dirait l’autre. Et écrire, c’est ralentir encore le processus, c’est lui mettre des bâtons dans les roues. Faire des phrases, c’est se prélasser dans la négation. Dès qu’un événement est dit, raconté, décrit, et même peut-être désigné, il perd son caractère magique et absolument singulier. L’écrivain barre les événements et les êtres dont il parle. Il a une longue liste de choses à raconter, qu’il croit intéressantes, dont il biffe une à une sur la feuille les occurrences, et c’est à chaque fois une épitaphe pour la Vérité qu’il dépose sur la page et en nous. Chaque chose dite et peut-être plus encore écrite est perdue à jamais. Si vous voulez vivre, fuyez l’écrit, fuyez les livres, fuyez la pensée. Si vous voulez que les choses et les êtres soient bénis par la fraicheur du jour qui se lève, refermez le livre que vous êtes en train de lire.
Le paradoxe ultime est que l’on écrit pour garder une trace de ce qui nous semble précieux, et que l’écriture est un tombeau d’où rien ne s’échappe. Qui se vide de tout ce qui compte vraiment dans sa vie ne peut espérer un autre destin que l’évidement. Il entre déjà, bien avant le terme, dans sa fin, par les mots qui sont des morts bavards. Il finira coquillage qu’on porte à l’oreille pour entendre la rumeur de la mer qui a tout emporté, phrases, désirs et remords.
